Desde hace unos años ya he cogido por hábito el hacer burlas sobre Chris Martin,  el cantante Coldplay. Es que se deja pues ¿quién le pone de nombre a su hija “manzana”? y esa manera de cantar con rimas enfalsetadas tan predecibles me enerva. Pero la verdad es, en este preciso instante de honestidad conmigo mismo, que ha tenido una influencia enorme en mi vida.

Estoy escuchando el primer disco, que fue uno de mis primeros CD’s originales. Recuerdo con claridad que lo compré en Euro-compact, una tiendita ahí del Unicentro que te mandaba a pedir el disco si no lo tenía en los anaqueles. El empleado era visiblemente amanerado y me trataba muy bien. De la buena manera digo, te hacía sentir que eras un cliente importante. Por suerte esos días de compra acabaron con la llegada del intelné. Agradezco el no tener un pila infinita de plásticos tornasoles que para mí significarían una “colección” y para el dueño de una disquera el tornillo de uno de sus yates.

El asunto es que ya casi irán 10 años desde que pillé ese disco. Uno de los primeros en los que me senté a escuchar y entender las palabras y los sonidos y a sentirlo. En ese momento no lo pensaba así, pero ahora que lo escucho me doy cuenta que eso hago y eso mismo hacía, a diferencia de otros que ya he olvidado por completo. Su último álbum sigue siendo desconocido para mis oídos, pero el resto de ellos ha sido tan emocionante para mí como el primero.

Si lo pienso, mi desdén empezó cuando salieron los vídeos del segundo larga duración, un par de los cuales me resultaba insoportable. Eran las únicas canciones con potencial de irritación, y tenían que sonar todos los días en la radio. Algo parecido me pareció con los Power Rangers, cuando se hicieron populares, y con Pokemón también, pero vamos, que en el fondo son tontería y no importan. La buena música sí.

¿Cómo pude olvidarlo? Recuerdo que de paseillo con una amiga de mi hermano que vive en Madrid, comentó que habían sido súper importantes en un momento de su vida, y yo pensé “bah, tonterías, ¿Chris Martin? por favor” ¿Cómo pude olvidarme? ¿En qué momento despreciamos lo precioso?

Embadurna la lente un mapamundi de corazón ámbar luminoso. Sentado en la alfombra de la sala, el mueble de madera sobria y la luz amarillenta, escuchando paracaídas, después de haber tenido el honor de presenciar a Ernesto Sevilla y Joaquín Reyes cantar “Hijodeputa”. Pero, no todo está perdido.

Cuando digo “rata de cañería peluda” la gente cree que me equivoco, que cometo un error de sintaxis y que en realidad quiero decir “rata peluda de cañería”. Porque de otra forma se entendería que la cañería es la felpuda y no la rata. El asunto es que a eso es exactamente a lo que me refiero.

Cuando digo “rata de cañería peluda” pienso en una cañería atiborrada de pelos enrevesados y costras, todos provenientes de duchas y lavamanos mugrosos. La rata, por otro lado, nisiquiera necesita tener pelos. Incluso está mejor así, sarnosa, con color a pollo reseco.

El otro día Fui a comprar comidita rusa con Yuli, que es ucraniana, pero casi lo mismo pues. Hablando de mi cumpleaños mencionó tiendas de comida de por allá y me dio curiosidad. Le pregunté si me llevaba, dijo que sí, y a los 4 días nos encontramos para ir. Nos enteramos de mala manera que la más cercana al centro cierra los miércoles (rayos), así que fuimos a la otra que queda allá lejos al norte, pasando el sicodélico Veneno Stereo y el lametalmentable Averno.

El dueño tiene un bar también. Ahí lo pillamos trabajando, y con mucha amabilidad nos fue a abrir la tiendita al otro lado de la calle (exclusividad total ¿eh?). Para no alargar las cosas, compré pasta rellena de patatas, pepinillos envasados a la rusa (sin vinagre), unas chucherías con queso helado alucinantes, una tarta que sabe a panela venezolana, cerveza de malta, pescado seco para acompañarla, y sopa de remolacha en polvo.

La remolachera la he preparado hoy con daditos de patata. El sabor no es la gran cosa, pero el efecto visual que produce al estar vertida en un cuenco azul marineléctrico es delicioso para los ojos. Me recuerda a un manojo de cerezas del mismo rojo que serví en un plato del mismo azul durante mis últimos meses en Glenwood.

Quería mantener esto en secreto, pero entiendo que con internet merodeando, ocultar información es imposible.

El asunto es que los agentes de Lady Gaga y yo firmamos un provechoso acuerdo bilateral mediante el cual ella se compromete a dedicarme una canción que inmortalice mi bello nombre. Por mi parte prometí no apedrearla si la llego a ver caminando por la calle algún día. Es obvio que en este trato sale ganando la Lady. No quería que se extendiese el chisme para que la gente no se mal acostumbre a mi benevolencia.

Ahora, sin más preámbulos, ¡ALEJANDRO!:

Momento de reflexionar sobre esta poesía exquisita.

Esa introducción con violines me parece fenomenal, capta a la perfección mi espíritu amante de la música clásica. Pero para que la gente no me confunda con un austriaco cualquiera, La Lady recita un par de líneas en un inglés de inspiración Antonio Banderaniana, y remarca así mis raíces mexicanas.

Si a alguien no le quedó clara mi mexicanidad, podrá apreciar esta preciosa frase colada por ahí: “hot like Mexico”

Ahora, algo que no tengo muy claro es la razón de ser de ese tal Fernado y ese otro Roberto que menciona. Así que más le vale pagar a un buen director para realizar el vídeo si no quiere conocer mi furia lapidaria.

¡Ohh me so horny, hot like Mexicooo!

Hoy perdí el día como un gilipollas.

Me duelen los abdominales. Todos, hasta los que están bajo las costillas. La profe de yoga casi nunca nos hace sufrir.Sin embargo ayer fue uno de esos días.

Comer, ducharse, rascarse los huevos , limpiar los platos, limpiar la ropa, rascarse los huevos,  limpiar la casa, leer, usar la compu, rascarse los huevos, ir a la uni, estudiar, salir, pagar los gastos de la casa, rascarse los huevos, comprar la comida, ver pelis, escuchar música… NO HAY TIEMPO ¿de dónde lo saco?

Empiezo a sentirme cómodo con el vocabulario y la sintaxis del alemán. Pero así debí sentirme el año pasado. En éste me atropellarán los casos.

Scoooore…                       not.

Ahora me siento más español.

La tecnología está cambiando las tradiciones cumpleañeras. Ahora hay que dedicarle unas 3 horas a las redes sociales para contestar todas las felicitaciones. Tiene lo suyo de agradable, sí, pero también sé que a veces cuando me llega el correo con los cumpleañeros del día y no felicito a alguno, hay más de favor que de desprecio en el gesto.

Creo que mi único regalo fue un vídeo de Youtube. No me quejo.

Además de hacer cosas de día rutinario, como ir a clases, o hacer una traducción en grupo mientras lucho contra el sueño vespertino, también tuve un poco de celebración. Al llegar a casa, Óscar y Héctor se esforzaron lo mayor posible en darme una sorpresa. Me dí cuenta con antelación por los 5 minutos que tuve que esperar frente a la puerta de casa. Hasta pusieron la canción larga que se canta en Venezuela. Luego traté de explicar la costumbre del himno del cole pero no entendieron. La gente no suele entender cuánto mola cantar el himno de San Agustín.

En principio no pensaba hacer nada porque le tengo fobia a las responsabilidades como organizar fiestas o decirle a quién venir y a quién no. Opto por hacerme el Willi. Pero un par de chicas de clase con las que hace tiempo no hacía nada se ofrecieron a hacerme una torta y seguirme en lo que fuera si les daba comidita. Les dije para ir a un toque de jazz y aceptaron a regañadientes. Al parecer no alcanzo sus estándares de fiesta, he comprobado repetidas veces.

Por tratar de coordinar con dos grupos distintos medio cancelé los planes, lo cual les dió la oportunidad perfecta para no hacer torta y traer una comprada. Mejor, me gustan las tortas heladas. Entre otros aspectos resaltables está el intento fallido de darle sabor de limón a la cerveza con té en polvo y agua carbonatada, la capacidad de Nadia de inducir a la gente a las drogas (o té en polvo sin agua) y el sacacorchos chinorri que se rompió antes que el corcho. Un par de pizzas de L’etrusco después andábamos camino al conciertete. Caminamos un montón.

Los musiquetes se retardaron unos buenos 45 minutos así como para romper los huevos pues. Así como para tener que dejarlos a mitad de concierto porque al día siguiente había clase a las 8, también. En la espera Nadia, que cumple años 3 días después o algo así, intentó obligarme a ir a su cumple en su pueblo. Me negué las suficientes veces para recordar recordar que hacía voluntariado Intermón Oxfam ese día. Sonó muy falso, ¡pero es verdad!

Ahora me siento mal, viene a mi casa, me hace fiesta y no le devuelvo el gesto porque prefiero ayudar a los países subdesarrollados. Ya haré algo al respecto.

Los dos días siguientes han sido un maratón de charlas sobre interpretación en honor a Brian Harris, un viejete muy majo que al parecer es un crack de la interpretación natural. Aparezco “junto” a él al extremo de una foto multitudinaria amateur tomada por una señora misteriora. Así como para alardear pues. Otorgaré un 50% de interés y lo mismo de aburrimiento al evento. Otorgaré un 100% de dolor de gónadas por haber pagado 45€.

Durante una ponencia miro detrás de mi hombro y encuentro al venerable anciano en off, con la barbilla bien pegada al pecho (¿por qué los viejos siempre me tienen que superar en yoga?). Fantaseo por un segundo que el congreso sería insuperable si muere plácidamente ahí, mientras la expositora lo menciona cada 30 segundos, dormido entre sus colegas de toda al vida, sus admiradores y varios estudiantes indiferentes.

En este momento más de un lector me pensará insensible e insolente, pero no sé que tiene de malo desearle una muerte anecdótica a alguien cuya vida, como él mismo dijo, estaba plagada de coincidencias. Además, aumenta las visitas de la página en Wikipedia, que es el cenotafio del futuro.

El edificio donde veo clases se compone de un anillo exterior de aulas conectadas por un pasillo aureolado interior que rodea con vistas panorámicas a un pequeño jardín. En el centro de la circunferencia hay un gran árbol, no sé de qué , el resto es césped. A veces se puede ver cortándolo a una chica delgada con el pelo rubio en cola de caballo. Pasa trabajo, pero no suficiente como para sentirse mal por verla laborar.

En la pecera hoy no había pez. Pero las ventiscas asquerosas se encargaron de arrancar suficientes hojas de la copa. También se encargaron de hacerlas girar en remolino mientras yo pasaba por ahí a las 11. El recuerdo de la infancia llegó sin esfuerzo, sin invitación.

Cuando era pequeño mi papá solía comprar la lotería Kino Táchira, la más importante del país. Todos los domingos se sacaban las 15 pelotitas numeradas y se acumulaban millones. Los que crecieron con un vecinito llamado Persipófales no se inmutarán si tratas de impresionarlos al revelarles que existen papás tan rebuscados. Así misno, para mí los domingos y el Kino iban como las papas y el refresco en un Mc’combo: lo usual.

Aunque mucho dinero es muy importante, para el que ni sabe sumar lo más importante del programa es el otro segmento. Ese en el que metían a un “ganador” en El ciclón del dinero. Este fenómeno meteorológico-monetario no era (o es, porque seguro sigue existiendo) más que un paralelepípedo transparente de un metro cuadrado en el cual te encerraban con mucho dinero a tus pies y mucha emoción. Entonces, cuando el presentador más carismático de la tele decía las palabras mágicas, los billetes volaban al rededor del concursante cuales vacas de película jolivudense.

Unas decenas de segundos eran las que te dejaban para volverte loquito y pillar cuantos billetes pudieras, con técnicas tan astutas y humillantes como pegarte a los cristales y dejar que los colorines se acumularan en el nicho recién creado.

De pequeño me encantaba, soñaba con estar ahí y pillar más efectivo que esos tontos de pueblo, más aún, pillarlo todo y ser el rey indiscutible. Lo lograría haciéndolo con tal desesperación que nadie pudiese superarla. Por la diversión, por tenerlo, por ganar.

Ahora, mientras veo la preciosidad de hojarasca bailando en torno al tronco, me invade la repulsión, sin esfuerzo, sin invitación.

Este fin de semana, y para variar un poco la rutina de estar encerrado en casa limpiándola y ensuciándola continuamente, me fui de viaje con la gente de la EOI y sus respectivas alemanas de intercambio a conocer Morella y Peñíscola.

Tenía tiempo que quería ir a ver estos pueblitos, pero es difícil conseguir gente de la zona interesada en ir puesto que ya los conocen. Los dos tienen su encanto: uno es una fortaleza al tope de una montaña y el otro es una fortaleza en una minipenínsula. Al parecer en esos tiempos estaba de moda hacer murallas.

La cagada total fue el frío asqueroso que hacía, especialmente en Morella, donde además vino acompañado en los últimos minutos por una lluvia helada horizontal. Y yo que llevaba toda la semana usando la sudadera gruesa, decidí tan sabiamente esa mañana llevar la más fina que tengo. El viento huracanado que duró todo el paseo no ayudó tampoco.

Entre pagar el bus, la comida y unos caramelitos de miel para la garganta me gasté unos modestos 30 euros. Modestísimos, nojoda ¬¬

Para salir al Terra esa noche me enserié. Bufanda y listo. Una diferencia mastodónica.